Llegada a Gante

El sábado fue un día duro. De esos en los que quieres desaparecer bajo las sábanas. Yo me agarré fuerte a la almohada, pero la luz matutina me arrancó de mi sueño de no despertar. Prisas para hacer los últimos preparativos que yo había pospuesto para evitar partir, besos furtivos a las fotos que serían mi única compañía en el viaje... Ya en el autobús inmigración delante, inmigración detrás y al lado un cansino de mediana edad que aprovechaba la conversación para rozar mi brazo... Y yo huía del cansino, claro está, huía de mi futuro y huía de la soledad de una plaza de autobús, huía de la falta de espacio, de las 22 horas de trayecto, de las 3 horas que dormí... En la aduana francesa los policías consideraron mi mochila, llena de cargadores de móviles y sándwiches, sospechosa... C'est à moi... Pas de problèmes... Tres sin papeles en la fría noche. Retornaron y continuamos mientras yo soñaba con bailes de boda y lloraba música de Sergio Dalma.

Llegamos a París a eso de las 6 de la mañana y casi todo el bus se apeó. El magrebí de los baños me recordó que había que pagar, cuando 5 min antes me había dicho que entrara sin más, que estaban abiertos... Un musulmán con gorro y turbante se sienta detrás de mí para las 3 horas restantes hasta Bruselas. Presa del temor a sus intenciones, tragué saliva y pasé a primera fila junto al marroquí sin papeles con cicatriz cruzando todo el lado derecho de su cara. Al principio majo, después cansino que busca el calor de una piel bajo el jersey de al lado. Y no la encuentra, vaya que si no. Le salvo la cartera que se olvidaba al bajarse en Brussels Midi y me insiste en que vaya con él. Lo que me faltaba...

Llegamos a Brussels Nord Eurolines y no encuentro la estación por ningún lado, cargando con una maleta inmensa y pesada. Al fin veo la entrada y me sigue un loco gritando cosas sin sentido. Busco durante tres inspecciones la información sobre trenes y sólo veo buses y sombras de la gente que no hay. Lloro y me hundo. Enjuago las lágrimas y nacen otras, se multiplican, arrasan, inundan. Al fin encuentro la bajada a la estación de tren y al hombre de información. Todo en flamenco, algo en francés. No entiendo nada al hombre en inglés y se desespera... Me marcho sabiendo menos que cuando llegué... Compro un billete a Gante sin saber tren ni plataforma ni nada... One way ticket? Lo entiendo a la segunda, cuando el taquillero ya estaba borde también. Sigo a la gente, ni un cartel en inglés. Un tren que parte, Excuse me, does it go to Ghent? Y milagro que subió la maleta con lo que pasaba, milagro que no caímos la maleta y yo entre el andén y el tren... La señora de enfrente enfurruñada porque mi maleta le impide estirar las piernas. Poco espacio, los asientos. Poco espacio, el vagón.

A través de las ventanillas empapadas de lluvia, llanuras verdes oscuro, verdes pálido, verdes... Y casas marrones, negras, grises... Nada de sol. Nada de luz. Nada de verano.

Sint Pieterstraat Station o como se diga... Carteles en flamenco, ninguno en inglés. Llamo a Simonne y Simonne viene con algo bajo el brazo. Espero a Simonne y lo que traiga bajo el brazo y no llega... Camino y encuentro otra salida de la estación donde oigo Beatriz? Beatriz la que was wearing a fucsia fucsia anorak. Visita en coche a la universidad, Van Aelst..., a woman, isn't it? Noo! A man. Oh! Llegamos a la casita y su vivienda una monada, tan limpia y arreglada. Subimos a mi estudio, a primera vista más viejo que en las fotos. A vista detallada, manchas de sangre (!) y bichos en la moqueta que tiene un olor insoportable. Baño, mil explicaciones para cada cosa, escalerillas de trapecista y una "cocina básica" y retrete en un desván desnudo de cemento y pintura... Las señoras se van y yo vuelvo a llorar encerrada viendo caer la lluvia de un cielo plomizo.

Hablo con mi madre... o intento porque sólo hablo lágrimas y respiraciones fuertes. Hablo con Lore y me hace ver que los bichos no son tan importantes, aunque mi madre ya lo había intentado. Toque y hablo con él, me lanzo a su voz como un náufrago a un salvavidas. La decisión es mía, difícil y mía. Por último, el sol brilla 5 min, y ya está nublado. Hablo con mi amigo y me empuja de verdad a demostrar al mundo que lo puedo hacer. Mañana será otro día. Tras dormir sin sábanas y soñándolo donde solo hay una lámpara de mesita que no enciende, agarraré la pluma.

Desde la enfermedad al 2009

Bienvenida al 2009:

Cuando la fiebre que me ha acompañado casi desde la última actualización me deja pensar...

¿Por qué me persigue la esperanza inútil? Años perdidos por la malicia de la gente... Años en los que el silencio era la norma y la lucha de miradas inexistente. Años que no volveré a vivir y ahora quieren cambiar, relegar al olvido y suplantarlos mediante una nueva amistad. Se acabó. Ahora soy yo la que a fuerza de silencio ha olvidado, ha enterrado sentimientos, ya no siente nada de nada, ha matado el recuerdo y ni recuerda el olvido. Se acabó.

¿Por qué me persigue la esperanza inútil? Y me sumerjo en nuevos torbellinos de ilusiones, sin la precaución de la que hacía gala estos años. Porque me había creado un escudo digno de admiración y a prueba de palabras dulces. Y aún así, falló cuando no debía y ahora sufro sus consecuencias. Sueño... pero si no sueño, no vivo. Y en la tormenta de la fiebre, sudo dolores de corazón. Pero nada es más doloroso que la ausencia, ni siquiera el rechazo.

¿Por qué me persigue la esperanza inútil? Cada vez que un amigo me falla, me atemorizo. Tengo pánico a la traición y miedo a la soledad. Y la inocencia de pensar que las personas son buenas, me hace caer una y otra vez en esa espiral de rabia que es el sentirse engañado. Y la solución sería no volver a confiar en nadie, callarme todo y hundirme en la miseria, pero soy incapaz. Ayer me falló un amigo... Otro más. Hasta ahora no sabía que ya hacía años que me había traicionado. Y me duele el corazón. Y me duele hasta el aliento. Ahora mismo no querría confiar en nadie, pero aún así, pienso en vosotros.

Anoche soñé.

Anoche soñé. Y durante el instante del sueño, viví un beso eterno. ¡Crueldad de mente que imagina dormida y duerme de día!
Anoche soñé. Y desde entonces no he despertado ni he vuelto a soñar. Perdida en un sentimiento que arrasa cual huracán las endebles empalizadas de mi alma.
Anoche soñé. Y en el sueño olvidé que estaba soñando. Era mi mundo una mirada y era todo mi horizonte el iris de un par de ojos.
Anoche soñé. Y cuando perdí sus labios entre la almohada, maldije al mundo que me roba esperanza y concebí venganzas contra la mente que me engaña.
Anoche soñé. Y juro que en el sueño sentí muy dentro tus palabras. Me perforaron el alma... Anoche soñé... Y soñé contigo.

Se acerca la Navidad

"Es mejor ser rey de tu silencio que esclavo de tus palabras."

(William Shakespeare)

A boy

Hoy, no sé por qué, me voy a saltar la pauta de las últimas actualizaciones. Improvisaré algo...


Era un niño despierto. Ya de pequeño había dado muestras de gran madurez e imaginación, pero había algo que se le escapaba. Las tardes de invierno soñaba mirando resbalar las gotas de lluvia, cuando las había, y desfigurando el mundo a través de la superficie redondeada y líquida de la gota.

Looking through a glass onion

No era un niño sin amigos, aunque tenía uno que merece especial atención porque los adultos no lo podían ver. Era un niño que, a diferencia de los otros niños, no murió con el paso del tiempo. Veía el mundo y le parecía de mentira: se preguntaba si nuestro mundo era como un Lego y nosotros éramos como los muñequitos del Lego. Y quién sabe si el niño que jugara con nuestro mundo pensando que era su Lego, estaría atrapado en otro castillo de piezas amarillas, rojas y azules en un Lego aún mayor. El niño supuso que la vida era un juego de matrioskas rusas.

Living is easy with eyes closed

Pasaron los años y el niño, creció. Creció por fuera, pero dentro de él guardaba todos sus miedos e ilusiones, protegidos de un mundo que no le parecía que le fuera a entender. El niño que ya había crecido, pero seguía siendo niño, y sería niño el día de su muerte, se enamoró y se desenamoró, se ilusionó y perdió todo rastro de esperanza en las personas, amó con todo su corazón y se alimentó de rechazos y fracasos.

Yesterday, love was such an easy game to play...

¿Y cómo termina esta historia? Es lo que menos importa... Porque es una historia que a cada minuto vuelve a comenzar, a cada hora encuentra un nuevo protagonista y a cada día hace sufrir a alguien más. Protagonista soy yo. Probablemente protagonista seas tú. Y tú. Y tú. Cambiemos todos la historia.

Nothing is gonna change my world... Across the universe

Citas de Donne y Voltaire

"Ningún hombre es una isla, algo completo en sí mismo; todo hombre es un fragmento del continente, una parte de un conjunto".

"Esfuérzate por ser interesante más que por ser preciso; lo que menos se perdona es la pesadez".

Ausencia

Nos hemos quedado a solas, tu ausencia y yo.



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